Poesía guatemalteca

Luis de Lión

 ACERCA DEL PAPEL DE LA BELLEZA

porque

cada clavel es una chispa

esta manifestación

es un incendio.

porque

el fuego

se alimenta

con las cláusulas de un libro

con el viento de una huelga

o

con la llama de una flor.



 ACERCA DEL POETA Y SUS CREACIONES

oh poeta del poema

oh revolucionario del poema

oh revolucionario de la vida del poema

pero menos de LA VIDA.




 ACERCA DE LA FUNCION DEL ADJETIVO

niños

puedo decirles

peces

pájaros

cogollos

hierba

frutas

mariposas

semillas

pero

es imposible verlos

y no agregar un adjetivo

perseguidos

peces

perseguidos



niños prisioneros pájaros



cogollos



marchitos



niños



hierba pisoteada hierba



aplastadas semillas



mariposas heridas



sin embargo







que ese adjetivo cambiará



mañana



peces rebeldes peces



niños



libres



pájaros



cogollos firmes niños



fresca hierba fresca



triunfales



mariposas



triunfales semillas



indomables





 EPITAFIO

¿Por qué se empeña la muerte

en matar, vanamente, a la vida,

si la más humilde semilla

rompe la piedra más fuerte?




 Y DIOS CREO A LA MUJER



…en el trigo de tu cuerpo.



No eras hecha por humanos.



Por eso tan perfecta.



Me gustaba verte



desnuda y alta como la Torre de Eiffel,



tu pelo universal



desplegado al viento como la bandera de tu patria.



Eras el Arco del Triunfo del erotismo:



sobre la suave extensión de tu espalda



ondulaban los Campos Eliseos,



sobre tus senos y tu vientre



se exhibían todos los tesoros del Louvre.



Eras una botella de miel.



Eras la Parisien.



Después de cada filme,



yo te buscaba entre las aguas del Sena



de mi cuaderno de mapas.



Eras el fuego en la caverna y yo



el pitecantropus erectus.



"Por un beso,



yo…" le hubiera dado una mordida



a tu boca de manzana.



Eva mía,



caminabas



y eras la tierra y sus dos movimientos.



Eras mi sueño.



Todas las noches te metías en mi cabeza



con tu cuerpo de serpiente y tu piel de lirio.



Brigitte Bardot,



yo venía de un pueblo donde no había cine



y sus mujeres eran catedrales.



Mis ojos sólo conocían los troncos de los árboles



y nunca habían visto un muslo.



Los senos no tenían nada de erotismo,



eran frutas llenas de jugo para los labios de los niños.



Los brazos y los abrazos eran cunas o nidos.



Las cinturas no eran de avispa,



eran redondas.



Los vientres eran surcos para reproducir la vida,



no almohadas.



Y uno crecía,



se casaba,



tenía hijos



y eso era todo.



Pero Dios



creó en París una mujer



y la exportó envuelta en celuloide.



Eras Nuestra Señora. Mi Señora.



Pero sobre todo, eras la Revolución Francesa.



Tus piernas eran dos cañones de amor



que disparaban a mis ojos y sacudían mis tímpanos.



Brigitte Bardot,



yo intenté la resistencia,



pero tu fuego era demasiado.



La aldea que yo traía en la cabeza



fue tomada por asalto y arrasada.



Y tuve que abrirte mi corazón



y luego alzar los brazos.



De eso hace muchos años,



Brigitte Bardot.



Y sin embargo…



Estos poemas fueron incluidos gracias a la colaboración del poeta Francisco Morales Santos.

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